Lauter Trotteln.

bummbummbummmrööööaaaaahhhhrrrr uiiiiiuuuiiiiiuiiiii
buuutsch AAAAAAAAAAAAAAAAAAA
so machts die ganze zeit bei mir. wie wenn man einer verlorenen sache nachläuft oder einem übermächtigen feind zu entkommen sucht. getrieben und zugleich ziellos.
nichts ist perfekt, schon klar.
alles gerinnt nach dem wahnsinn.
die s. auch. die t. auch, die c. sowieso, nur die d. nicht, aber die ist uninteressant. frauen und der ich... dabei könnte alles so einfach sein, aber nichts ist perfekt, außer in bruchteilen von augenblicken des lebens, ... wo poesie lebendig wird. hmmm, ist nicht das ganze leben "fleischgewordene poesie"?

vorbei, der Spuk.
Auf zu neuem.